Peleja

Sou poeta que não lê

Músico que não escuta

artista que não se articula

Meu corpo não me incorpora

Minha alma nada mais almeja

Mas minha pele, Ah essa...

Continua na peleja...

Inércia

parei de escrever
parei de crer
parei de ver
hoje só
ex-tudo 

Mudança

Eu nasci aqui
Eu cresci aqui
Eu me criei aqui

E por que não?

Posso me mudar

Porque não

Mudo

Eu vivi aqui

Eu amei aqui

Eu odeio aqui

Só porque não

Quero outro lugar

Por que não?

Mudo

Deixei de ser alguém

Que quis fazer algo

Para ser mais algum 

Objeto a ser salvo

Na terra de ninguém 

Virei meu próprio alvo

Deixei de ter em mim

O gosto que dessalgo

E que me diz assim:

O céu não é tão alto...

Obvirtudes Virtuais

A casa casou
A chuva choveu
O molho molhou
Mas a TV não te viu


A porta portou

O chato chateou
O carro carregou
E o rádio radicalizou

O nada nadou
A bala baleou
O medo mediu
E a internet internou


Poucos loucos são soltos  
Alguns ficam roucos
Outros são, tampouco...

Semiótica e Semiacústica

Tenho veneno no coração
Destilo nos momentos que me matam
Disparo horror pela ponta da caneta
E a rima que se exploda junto com sua fuça
Tenho na letra o gatilho
Nas palavras a bala
Nas frases o alvo
Sou matador semiótico
Justiceiro semântico
Morra-se com essas palavras
E regozije-se ao som
Apocalíptico
Sígnico
sonoro

Carne Fraca

Quando a máquina para
É que percebe-se a rara
ocasião que tivemos

Quando a morte encara
Foi-se a vida que para
E continua o que temos

Quando a saudade mata
Verte-se o choro na lata
Perde-se o tom em extremos

Quando a vida é grata
Mostra que a carne é fraca
que somos o que fizemos

Luto

Foram-se os pés, ficam os passos
Foi-se a caneta, ficam as palavras
Foi-se a hora, fica o tempo

Luto, hoje pela sua saudade
Luto, para seguir seus passos
Luto, para ter palavras tão belas quanto as tuas
Luto, por tudo que vivemos juntos
Luto, por lutar na luthieria da vida
E deixar ao final um luto

Foram-se os sons, fica a música
Foi-se o pai, ficam os órfãos de tudo
Foi-se a vida, fica o amor

Tal Amor Mor

Pela Morte eu fui a Marte
Ver a morte vermelha
Por amar-te vi a morte
longa aos filhos da centelha
Com postagens mórbidas
De amor

Afinal,
Amor te faz viver
Amor te faz crescer
Amor te faz morrer
Amor te faz matar
O que a morte faz amar-te
Mortal é o amor tal como a morte
Ao final

Aperto

Tem dias que a gente sente um aperto na alma

quando turva-se os sentidos e nada conforta

E tudo que a gente quer é só um aperto na alma

Que abrace confortavelmente a ausência sentida

Que ajude a passar o aperto

E nos faça sentir mais perto da alma

A minha alma com’cê

Vira calma

Sua cama com’ele

Vira calma

E nossa calmaria

Nunca acalma

Sem que se sinta um tal aperto na alma

Flores no mar

Flores coloridas gritam soltas pelo ar

Flores que iluminam o mar

Flores persistentes continuam a voar

Flores que decoram o lar

São gerânios e homônimos

Anônimos, antônimos

binômios espetaculares

crisântemos anímicos

atônitos e endêmicos

sinônimos de almas nucleares

Cores doloridas criam flores sem contar

Cores de um corpo par

Cores comovidas como flores de um lugar

Onde o coração é mar

Ressaca

Quando a noite acaba

É onde começa a peleja

Um novo dia nasce

E em sua face a beleza

Movo meu caminho

Pra me livrar da tristeza

E do redemoinho

Que pela alma fraqueja

Quando a luz se apaga

Me apego ao som da incerteza

Que me reduz a nada

Enquanto nado em cerveja

É a mesma nova esbórnia

Que sempre dão de bandeja

E que transforma a escória

aonde quer que esteja

Na rotatória da inveja

compra-se o que desdenha

Artrose ou Art-rosê?

Há braços
e abraços
beijos e beiços
pele
pelos ouvidos
ou vidas
que só fazem
sentidos
juntas

Kem soul

Quem sou eu

E quem é você

Pra me dizer

Quem sou?

Ainda procuro a brecha

Na ponta dessa flecha

Que abre e fecha meu peito

Ainda procuro a adaga

Que ameaça e indaga

A parte vaga do meu leito

E eis que nisso há o encontro

De algo que veio pronto

E que desmonta pelo jeito

pois queria só um toque

E um carinho a reboque

Tão Loki feito seu beijo

Sou Loki feito seu

Tão Loki jeito seu

E quem sou eu

E quem é você

Pra me dizer

Quem sou?

Insônia

Chamei pelo nome meu sono
Que urgia por cuidado
como cão sem dono
coitado

Puxei o pé pelo gargalo
E sabe-se lá como
Deitei sonhos
Acordado

E quando a cabeça se perde pelo pomo
E a voz solta um som alado
da dor que domo
calado

torno zelo o que achei insone
o nome é recuperado
a ideia mono
apago

Beata Hágata

Da janela de meu quarto

Vejo parte de um muro verde

Entre nós, outro muro se ergue

Grande muralha de concreto e carne

Daquele furo no espaço

Sinto no rosto uma carícia aérea

Vejo o anúncio de uma vida térrea

E me pergunto então: o que faço?

Às vezes, não há resposta

E o único sentido da janela

É simplesmente olhar por ela

Pior quando não há pergunta

E a muitos outros a gente junta

o amor por algo que não se gosta

Um dia eu vim
no outro, eu vinho
por fim, venci
mereço outro vinho

Amor-Pedido

Onde está aquele amor que pedi?

Procuro entre versos mas não o vejo ali

Onde está aquele amor tão sutil?

Procuro entre os olhos mas parece que sumiu

Procuro onde está aquele amor tão levado

Mas o que encontro é só coração fechado

Que apenas se preocupa com coisas tão banais

E não cabe pois o amor é sempre algo a mais

não se fecha

não se cansa

não se esgota

se renova

se transmuta

se permuta

se entrega

sem demora

talvez sejam os meus olhos que não veem o que procuro...

talvez meu coração ainda seja imaturo...

talvez o amor pra mim ainda seja algo escasso

apesar de tanto amor em quase tudo o que faço

Talvez hoje o amor seja um sentimento a toa

Doa a quem doer, só não dói pra quem se doa

Talvez o que procuro seja algo que já tenho

Um traço desapercebido em entrelinhas de um desenho

Talvez o amor não seja o que o poeta diz que arde

Mas sim o grande jogo, a mais nobre arte

Amor é outro mundo

Amor é querer amar-te...

Em cantos da arte

Porque o mundo me encanta mais

Que o quintal de minha casa

Devo recolher então minha asa,

E esquecer o que um pássaro faz?

Porque minha arte não mais te afaga

Devo ser um tentador contumaz

Porque esse é o lugar que te apraz

Mesmo sabendo que significo nada?

Porque ainda sou sensível ao belo

Devo manter seu furor amarelo

Por uma pretensão sócio-requentada,

Ou devo permanecer em minha obra,

procurando partes de minhas sobras

Que alimentam as cobras alienadas?

Pra minha vida ter sentido

Devo então tomar partido

Ou comprar outra bisnaga?

vida de artista só ganha colorido

quando o crime do bandido

o faz transpor o belo por nada

Pra inglês ver

Organizo-me diferente

Pensando que posso ser qualquer coisa

Posso-me plenamente

Onde meu osso se reparte em brisa

Parto-me em nascente

Nasce de novo, a alma avisa

Renovo-me aparente

Na linha rente que se improvisa

Sopro-me por minha vida...

Soneto de viagem

A minha janela voa

Enquanto me deixo por terra

Meu coração erra

Passando pela vida à toa

Distraio pelo céu

E penso se devo ir em frente

afrontar de repente

A balança e seu fiel

Há mais do que vi

É certo e me pergunto

Onde me perdi?

No decorrer de um segundo

Momento fecundo

Para me achar em ti

Pré-datado

Hoje eu estou datado 
Passei pro outro lado

Entrei em novo estado
De existência

Hoje vivo pré-datado
o corpo esfacelado
ando desacompanhado
de resistência

se bem me quer então me peça
pois o que me interessa
é te deixar interessado

se não quiser não tenha pressa
pois vida que não se expressa
faz sentir-me atravessado

Pura Poesia

Escorrendo pelo ralo 
Escondida no armário
A cabeça do otário
É pura poesia

No pelo do cachorro
Na batida do morro
Na ausência do choro
A poesia dura

O veneno da cobra
O pintor e sua obra
Comida de sobra
É pura poesia

Na picada do escorpião
No calor da ereção
Na puta e no cafetão
A poesia dura

O  rosto do amarelo
O gosto pelo belo
A vida e seu mistério
É pura poesia

Na gosma do catarro
Na fumaça do cigarro
No olho do escárnio
A poesia dura

O vermelho do sangue
O yin e o yang
Universo se expande
Em pura poesia
Dura
Pura poesia dura
Pura
Poesia dura

Trânsito

Hoje vejo pela janela

E sinto saudade

Do que vi e do que nunca vivi

Hoje olho pela janela

E sinto saudade

Do que vi e ainda está por vir

Passo meu tempo

Passa mais tempo

E não há passatempo no impasse

Tempo trancado

Porta trancada

E a falta de ideia que importasse

Hoje olho a janela

E sinto por ela

O tamanho do meu espaço

Hoje vejo a janela

E penso por ela

Como um desejo que eu faço

Sorriso e grito

Diga-me onde é teu exílio

E te encontrarei aonde estiver

Quatro quadros e uma roda torta

Com bordados na borda

Recheada de creme dental

Se meu sorriso é algo

Que deva ser tratado

Dou-lhe com fino trato

À razão inversa de minha busca

Que ofusca o que procuro

Seguro

Diga-me por onde andas

E eu te darei quem sou

Entre sabe-se lá quantas

Sílabas distantes

Sou contagioso

Como soluços sem nojo

E hoje acordarei do teu lado

Batizado e machucado

Pelo fruto do meu esforço

Diga-me quem sou

E estará provado que nada sabes

Sobre dentes e sabres

Sobre os tristes trigos que comeram o tigre

No trigal, o nada é mais natural

Parado, sei o que eras

Andando, encontro onde estou

Salivo por onde o amor choca

Sujo, saúdo aos pares com a boca

Onde os raros momentos são infinitos

Por isso, grito!

Musichat

dionde venha música

seraki sua a música

seraki soa música

seraki soul eu

dionde venho som

seraki diotro tom

seraki diotro dom

seraki é tudo Seoul

possu falar em código

possu passar incólume

possu perder meu lema

só keru entrar nu jogo

keru jogar nu fogo

e desnudar a queima

Canção eu

A minha palavra nasce da solidão
Na solidez dos contrários
De ser único de vários
Uníssonos na multidão

A minha palavra requer a paixão
De um amor utilitário
Da musa e do stradivarius
Áureo do aluvião

A minha música vive na emoção
De sons arbitrários
Em pacto precário
De doce elisão

A minha música morre na vazão
De um tempo autoritário
Em infinito glossário
De livre prisão

A minha música é a palavra sonora da canção

Desprezigualdade

Moço,
Me dá um troco
Já tô quase louco
o que peço é pouco
Pra viver bem

Vê se não me dá um toco
Já tô quase rouco 
De pedir trocado
Pra mais de cem

Moça,
Olhe bem no fundo
No ollho do meu mundo
Por trás do rosto imundo
Há outro ser humano

Moça,
A gente não escolhe
Nesse corre-corre
Enquanto a vida escorre
Eu entro pelo cano

Moço,
Me dá um troco
Já tô quase oco
O que eu peço é pouco
Pra viver melhor

Vê se não me dá um toco
Cansei de pipoco
Meu pedido é solto 

Porque já sei de cor

Reflexo

Olhei no ar

Um reflexo sem nexo

Tão complexo

Difícil de explicar

No espelho,

um mar

Tão inócuo

Faço um pacto

Para te encontrar

Sou recém refém

Formado em formato

circunflexo

Passo um lápis

no passado

Peço um

lapso de sexo

Se ressente e mente

O pecado

É um presente

de todo

Pecador

O espectro

Permanece intacto

Prolixo tátil

Recinto de cor

Poesia Cifrada

Apesar de sentir uma dó menor
de si, diminuto,
sei que, acima de tudo, há um sol maior

Gastrophonic no Rio

Matadouro 3

Não me abato
nem pra rato
e nem pra gato
Sou um vácuo
entre vários
sem limitação
infinito mato
pasto para plantação
nutriente fato
falo solto
além da razão
sensível abatimento
morte por ego-ação
uns chegam
outros se vão
enquanto morrem
pelo prazer da criação
sou melhor que isso tudo
morro por não ter paixão.

Maísa Moura no Conservatório

Cético

Meu prazer idílico
tem cheiro de basílico
um entorpecer etílico
e um ideal bucólico

Seu prazer católico
tem poder caótico
conteúdo narcótico
disfarçável estético

meu prazer atávico
tem teor afável
mas cheira a óleo diesel
apesar de ser louvável

seu prazer estático
um tanto quanto pragmático
tem poder simpático
que embriaga o ético

somos um casal socrático
para não dizer patético
perdemos por não sermos práticos
ganhamos por sermos sincréticos

Autófago Acústico

Estréia da minha música "Alto Retrato"

Escancarado

Vez em quando encontro-me só
na solitude de um bar
ou qualquer outro lugar
onde a minha presença é dispensável
somente eu e o que penso
casal boêmio e inseparável
em pessoa, quase tributável
mas sou assim, sem fim
incontido no marasmo
jogo aberto, pleno pleonasmo
estonteantemente alcoólico
e por demais bucólico
para pensar na sorte
se, por certo, sou forte
se deserto, é morte
os sacrilégios cometidos
são moinhos de vento
cem por cento imagináveis
o quixotesco orgulharia-se de mim
mas não eu
eu não
fui algo que sobreviveu
à minha alucinação coletiva
à minha mente barbárie
meu desejo dói hoje
como uma cárie...

Sítio

Vou te encontrar
perto do horizonte
no universo paralelo
onde o sítio era amarelo
e o grito na minha guela
era o que se ouvia ao longe
Barnabé, bicho-de-pé
cobra, jacaré
e um monte de versos
coloridos como sua fé
Essa é a sorte ser alguém que não se é
méééééééé!!!...

ESTRÉIA!!!!

Proof.,

e se eu te fizesse do meu ódio
e se eu te chorasse sob meu gládio
e se eu te provasse pelo meu remédio
saberias como sou ofídio

e se eu te mostrasse apático
e se eu te largasse hermético
e se eu te deixasse crítico
saberias como sou prático

e se eu te matasse pelo rádio
e se eu te jogasse pelo tédio
e se eu te julgasse como pífio
saberias como é meu ópio

e nem se eu te gritasse por um século
e nem se eu te tocasse como piccolo
e nem se eu te enxergasse pelos óculos
saberias como é meu vernáculo

onde ao silêncio dos bons não me junto
nem pelo barulho de tantos janto-me

pelo revolver eu me atiro

minha bala é o belo
minha bilis é o bolo
que ebule enquanto escrevo...

Será?

Não sei se sou bom poeta
Não sei nem se sou poeta
Há quem duvide
e, a quem duvida, digo
em alto e sonoro tom
à moda do nosso cinema:
FODA-SE!

Gelol

Não basta
ser bastardo
tem que arder

Poema de uma vida

NASCIMENTO

Tão longe vou-me
à procura de onde me perco
de perto, me acerto
por onde vou-me longe

por certo, não sou monge
e nem de longe passo perto
tão torto quanto incerto
reporto-me aos montes
à procura de outras fontes
que me vejam como me enxergo
um ser
eminentemente interno...

MORTE

Como diria o poeta
nasci torto, meio gauche
onírico
mímico
com uma salubridade duvidável
fui amável
sou estorvo
mas um dia retorno
natimorto

RESSURREIÇÃO

antes artista
hoje engajado
antes artista
hoje enjaulado
antes artista
hoje abortado

hoje o artista
é, antes de tudo,
bastardo.

Maísa Moura no Teatro Alterosa

Um CD delicado, em que os arranjos minimalistas e a interpretação suave parecem estar a serviço da poética das letras, como se fossem veículos para ressaltar a força do texto. Essa é a primeira impressão que fica ao se ouvir o álbum «Moira», da cantora Maísa Moura. Além do viés calcado muito na força expressiva das letras, outro fio condutor que confere unidade ao trabalho diz respeito aos arranjos. Essa também foi uma preocupação de Maísa Moura, que escalou o trio de arranjadores Avelar Jr., Guilherme Castro e Vladmir Cerqueira. A sonoridade limpa, sem muitos instrumentos, é eficaz e enriquece melodicamente cada interpretação.
César Macedo – jornalista
Jornal Hoje em Dia

A Balança

Lado a lado,

meu lado alado voa

enquanto o outro lado

se alaga pelo ralo.

Embalagem

Um petardo
um retardo
onde miro
meu amargo
admiro
seu escárnio
pelo tiro
de alarme

então me viro
já vou tarde
meu abrigo
é seu alarde
meu amigo
agora arde
sua vida
é minha arte
e sua morte
agora é parte

Gastrophonic

Bem, é com prazer que faço o anúncio de uma prévia do meu trabalho solo, intitulado Gastrophonic. Para conferir, basta visitar o seguinte endereço:

www.myspace.com/gastrophonic

Por enquanto são 6 canções... experimentais... portanto, experimentem! hahahaha

Autófago

(Nota de divulgação)

Autófago, o álbum e o espetáculo homônimo que o poeta e compositor Makely Ka leva ao palco, traz um diálogo aberto com toda uma tradição de criadores como Itamar Assumpção, Paulo Leminski, Jorge Mautner, Torquato Neto, Tom Zé, Glauber Rocha, Waly Salomão, Jards Macalé, Chacal... mais do que isso, transforma sua verve irônica, sarcástica e combativa em música a poesia de invenção. Com uma formação básica de violão, guitarras, baixo e bateria e dotado de uma linguagem anárquica, faz guerrilha contra as mazelas e as mediocridades do cotidiano, sua arma é a palavra. Autófago retoma o vigor e a malandragem no fazer poético-musical, ultimamente esquecida e negligenciada pelos grandes meios de comunicação: “carrego no peito uma bomba atômica pronta / pra explodir o planeta / por isso não se meta”. Sem fazer concessões, Makely bate forte e colocado, brindando o público com um espetáculo lúdico e arrebatador.

Ficha Técnica:
Makely (violão, voz e programações)
Rafael Azevedo (guitarras e vocal)
Guilherme Castro (guitarras e vocal)
Fernanda Starling. (baixo)
Leo Dias (bateria)

Participações:
Maísa Moura e Patrícia Rocha

Produção Executiva:
Luiza Barcelos

Teatro João Ceschiatti - Palácio das Artes
15 de setembro às 19h
R$5,00 (inteira) R$2,50 (meia)

www.myspace.com/makelyka
www.makelyka.com.br

Matadouro 2

Mãe
Arte
Artimanha
Arte mata
Mata
o ar
e ti

Toada em pormenor

Tamanho tantas palavras
todas tentando partilhar
tempo e trabalho perdido
trancado todo
em pormenores

Traçado torpe desejo
trago a tomar partido
tal tentativa de perder
o tráfego torto
do pensamento

Transfiro ao temor o pedido
entorpeço-me em todos os sentidos
tropeço triste e perdoado
retardo o término
do encejo

Tendo tão pouco a partir
tão pouco tenho a ficar
tão pouco tendo por vir
Travo-me tão pouco a passar

Maísa Moura

(Nota de divulgação)

Moira é o primeiro trabalho solo da cantora Maísa Moura, que desponta como uma das mais criteriosas intérpretes de sua geração. Acompanhada dos músicos Guilherme Castro e Vladmir Cerqueira nos violões, Avelar Jr. no baixolão, Fred Malverde no violoncelo, Sarah Assis na sanfona e Léo Dias na marimba de vidro e percussão, Maísa apresenta no palco uma formação totalmente acústica com todos os instrumentos microfonados, garantindo uma sonoridade rara para o repertório de seu primeiro disco solo. Canções inéditas de Chico Saraiva, Makely Ka, Renato Negrão, Mário Seve, Renato Villaça e Estrela Leminski, e releituras de canções de Guinga, Aldir Blanc, Zé Miguel Wisnik, Tom Zé, Elomar e Luiz Tatit formam uma unidade poética que é ressaltada pela sonoridade do disco. Os arranjos - a cargo de Avelar Jr., Guilherme Castro e Vladmir Cerqueira - ao mesmo tempo densos e concisos, escapam do óbvio e dialogam com as letras, esbanjando bom gosto.

Quando: quarta-feira dia 06 de agosto

Quanto: R$ 3,00

Onde: Teatro da Biblioteca – Praça da Liberdade – Belo Horizonte